The Way Home kể câu chuyện về hành trình trở về của Sang-woo, một cậu bé 7 tuổi với đôi giày thể sáng bóng và chiếc balô đầy ắp đồ chơi công nghệ. Thành phố ồn ào, nơi cậu sinh ra và lớn lên giữa những tòa nhà chọc trời, khác hẳn với con đường đất gập ghềnh dẫn tới ngôi nhà nhỏ của người bà – người phụ nữ cả đời chưa một lần bước chân khỏi ngôi làng heo hút.
Không điện thoại, không tiếng động cơ xe, chỉ có tiếng gió rì rào qua những rặng tre già và tiếng gà cục tác trong sân. Người bà câm lặng ấy đón đứa cháu thành thị bằng đôi mắt nheo nheo vì nắng, bằng bàn tay chai sần nhẹ nhàng lau vệt bùn trên má Sang-woo. Cậu bé nhăn mặt khi chiếc quần jeans bạc màu vướng phải bụi cỏ gai, khi món kem xốp quen thuộc nhường chỗ cho củ khoai lang nóng hổi lăn lóc trong lò than.
Những ngày đầu, Sang-woo dành cả buổi chiều ngồi bậc thềm hướng về phía tháp truyền hình xa xa nơi thành phố. Bà thì lặng lẽ nhổ từng cọng cỏ dại, tưới từng gáo nước mát cho luống rau xanh mướt sau nhà. Mỗi sớm tinh mơ, bà đặt trước cửa một cành hoa dại còn đọng sương trên chiếc đĩa sứt mép – thứ ngôn ngữ riêng không cần âm thanh.
Thế rồi một chiều mưa, khi Sang-woo hớt hải chạy về nhà, đôi chân trần lấm đầy bùn đất sau trận đuổi bắt bướm, đôi tay gầy guộc của bà đã ấm áp siết chặt bàn chân nhỏ xíu. Áo bà thơm mùi khói bếp, mùi cỏ khô – thứ mùi khiến cậu bé bỗng thèm được nghe bà kể chuyện dù biết bà không nói được. Khoảnh khắc ấy, The Way Home không còn là con đường về ngôi nhà tranh đơn sơ. Đó là hành trình Sang-woo khám phá thứ tình yêu thầm lặng len qua kẽ tay bà khi vá lại chiếc áo rách, thấm vào củ sắn nướng cháy xém gói trong lá chuối, và in hằn trên những nếp nhăn như bản đồ dẫn lối về mái ấm thực sự.
